calidosloquio

EL LIBRO SECRETO

2012-01-13T23:22:00.008Z

http://bit.ly/x9Melc

“Soy una cosa de olvido”

Guillermo Bedregal García

UNO.

Según Wallace, que es en mi opinión el más escéptico de cuantos autores han tratado el tema, la única virtud del libro es que una vez leído es imposible recordar sus páginas y su título. “Se infiere que el lector olvida completamente el libro, pero la amnesia no es total, ya que en cada lectura nueva encontrará una vaga nostalgia del texto borrado de su conciencia que le llevará a buscarlo para siempre en otros libros y en ideas y en palabras que de alguna manera semejan las del original.” Esa sensación indefinible puede hacerse muy intensa y convertirse incluso en obsesión, lo que llevó a Ruiz Prado a asegurar que el Libro Secreto no era otro que El Quijote: el hecho de que el título pueda recordarse no impide pensar , de acuerdo a este cervantino incólume, que se trate del famoso Libro, ya que no hay mejor disfraz que el que es a todas luces un disfraz...por esos caminos transcurren más de mil páginas de mala prosa y peor filosofía. Caso aparte es el de Leclerc. Para él no hay un Libro Secreto sino muchos: la enorme variedad de creencias religiosas deriva de ese inacertable enigma.

Pero quién definió de modo más consistente la naturaleza del Libro fue el autor anónimo de un relato que ha sido recopilado en diversas antologías de cuentos populares con el título de “El librero de Aquisgrán”. Algunos editores le atribuyen raíces orientales pero la polémica, por poco rentable, no ha llegado a ninguna conclusión. En el cuento, un anciano coleccionista de libros abre un comercio en el que se dedica como pasatiempo a regalar lectura a los pobladores de la comarca, sobre todo a los más jóvenes. La condición peculiar de su ejercicio es que el candidato a la dádiva ha de leer el libro que el librero escoja y no otro. Pasados los años y muerto el personaje, dos antiguos vecinos se encuentran por azar y se reconocen por haber sido ambos clientes de la librería. Relatan el argumento del libro que leyeron y coinciden en que no pudo sino ser el mismo, aunque ninguno de ellos es capaz de recordar el título.

Los viajeros se despiden y se encaminan cada uno a su casa. Allí relatarán el encuentro a sus esposas que intrigadas por la historia pedirán que les sea revelada la trama del curioso escrito. Ninguno de los lectores es capaz de recordarla, aunque sí creen guardar en la memoria el título, que es del todo diferente al otro en cada uno de los casos.

Fue a partir de éstas y otras fuentes como Fernando Lagos decidió escribir un Libro Secreto contemporáneo que hizo imprimir con fondos propios y que distribuyó de maneras diversas. Se trata de un tomo empastado y cosido de tapa cubierta de tela de lino cruda en la que no figura título alguno. Tampoco hay señas de la imprenta ni referencia alguna de edición, fecha, autor u otras. La primera página comienza con puntos suspensivos y una frase sin mucho sentido que invita a seguir leyendo para descubrir de qué va la historia.

Las pocas personas que dicen haber tenido un ejemplar en sus manos, a pesar de que la viuda de Lagos asegura que se imprimieron cerca de cinco mil, recuerdan haber devorado el libro sin detenerse a partir del momento en que iniciaron la lectura.

Todos ellos coinciden en que el ejemplar desapareció de manera inexplicable en circunstancias que ya no recuerdan bien.

Estos son precedentes que, a falta de mejor palabra, debo llamar anecdóticos. Mi investigación busca reconstruir los hechos del día de la muerte de Fernando Lagos, momento en que cesaron sus estudios acerca del Libro Secreto y de todo lo demás.

Fue un 7 de agosto. Lagos y Matilde, su esposa, se habían establecido en Sevilla, ciudad que es bella a primera vista, como la mayor parte de las ciudades. El escritor había comentado a Matilde pocos días antes, que su ilusión de deshacerse de la obsesión del libro se estaba desvaneciendo. Había pensado que desaparecería después de terminar de escribir su versión. Recordaba su texto palabra por palabra y no podía ahuyentar la idea de que debería reescribirlo para borrarlo de su mente. En el mismo momento en que lo entregó a la imprenta supo que estaba incompleto, que faltaban datos que había omitido para facilitar la lectura y sobraban episodios que hacían trivial el desarrollo de algunos capítulos. Pero no era demasiado tarde. Podía corregir y volver a imprimir, aún le quedaba algo de dinero.

Matilde temía por su salud mental. Su estado de ánimo pasaba sin transiciones de la euforia y la exaltación a la melancolía y parecía que nada sino el Libro resultaba para él de interés alguno.

Parte de la dificultad de narrar estos hechos, que es una de las razones por las que he tardado tanto en decidirme a hacerlo, es que por más que me empeñe en hacerlos creíbles están destinados a parecer inverosímiles, por la paradójica circunstancia de que ocurrieron en realidad. Tal vez fue la impotencia de despejar o al menos entender esa paradoja lo que llevó a la tumba a Fernando. Esa es, al menos, la opinión de Matilde. “El libro secreto es Fernando” me dijo la primera vez que la vi.

DOS.

“Hemos dejado de creer en la Divina Providencia – escribió Lagos en su diario- no porque nos parezca inverosímil, sino porque nos da miedo”. No era un diario en realidad, sino frases que Matilde recordaba y anotaba aplicadamente en archivos de la computadora que iba guardando en carpetas con títulos que un día pensaba organizar de manera que un futuro lector pudiera consultar con algún orden. Matilde sostiene todavía que Fernando murió en el mismo instante en que encontró la palabra que faltaba para concluir la versión corregida del libro.

Se había levantado de la computadora y la observaba a un par de metros de distancia como si se tratara de un cuadro.

-Siempre supe que el juego era como armar un rompecabezas- dijo Matilde- Y siempre supe también que lo lograría.

Por órdenes expresas la viuda había borrado el archivo y todos sus respaldos.

TRES

Mi intervención en el caso – y puede que aquí comience realmente mi relato- se originó en una llamada telefónica. Ese día, un 13 de marzo, escuché por primera vez la voz de Helena Lagos, la hermana de Fernando.

- Me han dicho que usted encuentra personas de paradero incierto – dijo.

- Me ocupo de buscarlas – respondí lacónicamente.

ella prosiguió:

- Hace diez años perdí el rastro de mi hermano. Es un viajero impenitente. La última vez que supe de él estaba en Paris...

- Envíeme toda la información por e-mail. ¿Quién le ha dado mi...?

- Prefiero verlo en persona. Estoy de paso por la ciudad y debo partir esta misma noche...no tengo manera de enviarle nada.

Mecánicamente tomé papel y lápiz. Había en la voz algo infantil que me irritaba y me resultaba a la vez gracioso. Anoté sus señas y quedamos en vernos en su hotel un par de horas más tarde.

El lobby del hotel pretendía ser de diseño Art Deco y transmitía una sensación de polvorienta decadencia. Memphis Minnie cantaba un blues más antiguo que el mundo cuando Helena Lagos hizo su entrada. Era pequeña , rubia y de ojos azules, como los de su hermano, que yo no había visto todavía. Me regaló una sonrisa fresca al estrecharme la mano y se sentó con las rodillas muy juntas en diagonal a mí en el sofá verde de terciopelo que estaba frente a mi butaca y que parecía demasiado grande para ella.

Hablaba con voz pausada y melodiosa y su discurso era coherente y ordenado. Se diría que ponía todas sus fuerzas en darle al relato de las peripecias de su hermano un aire normal y comprensible. Me vino a la mente la imagen de una comentarista meteorológica de la televisión describiendo los movimientos de un feroz huracán.

La última persona de las que ella conocía que había visto a Fernando era Lucía. En realidad no la conocía, pero un amigo común había servido de puente para establecer una correspondencia gracias a la cual se había enterado de que su hermano había pasado unos días en casa de esa persona el verano anterior. Hablaba como si escribiera, intentando construir frases impecables que se eslabonaban unas con otras de manera fluida y elocuente. El énfasis en la palabra “persona” parecía traicionar un sentimiento acerca de la tal Lucía, que creí se repitió más adelante con cada alusión a alguno de los numerosos personajes femeninos que iban sirviendo de hitos en el relato.

En un resumen temerario de lo que su hermana me contó – tuve que volver muchas veces al recuerdo de sus palabras para refrendar las premisas de mi investigación- Fernando Lagos se dedicaba a viajar y a escribir, aunque no hacía ninguna de las dos cosas con un propósito visible o con un interés determinado, ni económico ni otro. No tenía residencia fija o empleo en ninguna parte y sus escritos eran, según sus propias palabras “literatura incidental”, cuentos, reflexiones, fábulas y poemas casi siempre inconclusos o de final abierto. Había publicado alguna vez unos pocos artículos, pero no parecía tener mucho interés en que sus trabajos se divulgaran. Estaban dirigidos, decía, a personas determinadas en momentos determinados. Su hermana había recibido algunos que guardaba celosamente porque los consideraba de gran calidad. Según sabía, otras “personas” también habían recibido esas suertes de cartas disfrazadas de narraciones o de prosas poéticas...no todos las apreciaban como ella.

A lo largo de mis pesquisas escuché muchas veces comentarios semejantes en otros corresponsales de Lagos.

Helena me había contactado porque quería saber si su hermano estaba aún con vida. Ella había enviudado y sentía necesidad de hablar con él, no había una razón precisa, aunque había pensado en proponerle compartir un tiempo indefinido en su casa, demasiado grande para una mujer sola y sin necesidades económicas.

Tratando de recordar la escena mientras escribo, y ha pasado mucho tiempo, lo que creo haber percibido en la voz y en los gestos de Helena era la angustia de pensar que su hermano hubiera muerto ya, en alguna lejana y oscura ciudad, y que no hubiera tenido el tiempo o la necesidad de comunicarse con ella primero. La muerte se nos hace más incomprensible cuando desconocemos sus circunstancias, como si las circunstancias de todas las muertes no fueran idénticas.

Creo que hice algunas preguntas y que Helena las respondió todas con precisión y sin vacilaciones. Después acordamos un sistema de trabajo, intercambiamos direcciones, teléfonos y esas cosas y ella se marchó, dejándome sólo en aquel lobby de hotel que nunca debió existir.

CUATRO

Es costumbre que los relatos concluyan de modo que cierren de alguna manera el tema que han abierto: un desenlace se espera de toda historia, y una conclusión en todo análisis. Mi investigación en si misma , lo comprendo ahora, no es interesante. Lo que me lleva a relatar estos hechos es el deseo, que se ha convertido para mí en necesidad, de dejar constancia de algo que de otra manera pasaría completamente desapercibido para el mundo. ¿Y no era acaso esa la pretensión inicial de Lagos? Esta pregunta, que seguramente el lector se estará haciendo, me la he hecho cientos de veces. A fuerza de formularla he comprendido que la respuesta no es evidente; si el accidentado trayecto de Lagos es de alguna manera equivalente a su escritura, que pretendió parecerse tanto a él que debió borrarse en el mismo momento en que la ruta llegó a su fin, es decir, si el Libro Secreto no es más –siempre será algo más, pero la retórica nos ofrece simplificaciones que a veces aceptamos con alivio- que un intento de reproducir la experiencia entera de alguien hasta tal punto obsesionado con la condición efímera de todo que se ve obligado a trasmitir esa conciencia de la única manera posible dentro de su lógica, es decir, sin trasmitirla…entonces, entonces este relato es de alguna manera el epílogo necesario del Libro y forma parte de él.

Yo seguí el itinerario del último año de Lagos con un promedio de dos o tres semanas de permanente atraso: llegaba a los lugares cuando él terminaba de partir.

Estando él en Paris, de donde partió hacia Málaga el 13 de noviembre, mientras yo me encontraba todavía en Marsella, escribió a Rosalía, quien publicaba una revista artesanal de poesía y literatura, el siguiente texto:

LO ENCONTRARON MUERTO EN SU SILLÓN, sentado, con las rodillas juntas que sostenían el libro abierto en la página donde comenzaba el capítulo titulado “El Fin”. Era una novela corta acerca de un viajero que recorre el mundo siguiendo a una mujer a quien amó una noche en Venecia y que desapareció a la mañana siguiente. En el párrafo final de la página que Enrique estaba leyendo, el peregrino encuentra finalmente el rastro decisivo: tiene en su bolsillo un papel en el que está anotado el nombre de un hotel y el número de la habitación. Está en París, es de noche y llueve.

Enrique tenía los ojos abiertos y en su rostro no se percibía expresión alguna; más que un cadáver parecía un muñeco de cera. Estaba peinado y recién afeitado; el tocadiscos reproducía el nocturno número 1 de Chopin.

El personaje sale del metro en la estación de Place de Clichy y se refugia en un café. De los altavoces surge la voz de Dalida: el ambiente está lleno de humo y cuchicheos.

El café se llama L’Entracte. Al lado hay un teatro. El patrón le sirve la cerveza y le indica la dirección del hotel que busca.

María es la persona que lo ha visto con vida por última vez. Vivía con Enrique desde hacía ya seis meses. Explica al policía que salió a comprar pan y se detuvo en el café. Pidió un calvados para calentarse: Jacques , el patrón del bar, lo confirmará más tarde.

Subió silbando la canción de Dalida, un vecino la oyó. Abrió la puerta y se dirigió a la cocina. Enrique leía como todas las noches antes de la cena.

Mientras avanza por la calle que lo conducirá al Hotel Eldorado, en la Rue des Dames, el personaje recuerda su travesía desorientada e incesante. Ha llegado a Paris desde Madrid. Ha pasado diez días allí, alojado en la casa de unos amigos que le han proporcionado la pista que lo ha conducido al encuentro de un hombre en la Calle de Las Azucenas. Un hombre alto, moreno, con ojos grandes. Aquella noche en Venecia el aroma de las azucenas llenaba el aire de la suite. Se disipó a la mañana siguiente, cuando de la mujer no quedaba otra cosa que la máscara y la carta.

María comentó algo sobre la cena y preguntó si una copa de vino sería una buena idea para empezar. Fue cuando se la llevó que vio la mirada detenida en el espacio.

El policía hace preguntas idiotas y ella llora.

El hombre moreno reconoció la caligrafía. Ya la habían reconocido una docena de personas antes que él en Nueva York, Chicago, Cartagena de Indias y Sevilla. El viaje ha durado más de tres años. Nadie se lo creería; sólo él sabe que es cierto y se guarda de comentarlo. Dice que viaja por negocios, que es empleado de una multinacional. Cuando se trata de la pista, cuenta que busca a una persona perdida. Lo toman por detective, por espía. Algunos piensan que está loco, como sus amigos.

Pero el hilo que sigue no se ha roto nunca: un indicio lo ha llevado hasta otro, sin interrupciones. A veces se pregunta si no estará loco de verdad.

Pero es cierto que aquella mañana aciaga en Venecia el teléfono de la habitación sonó, y una voz de mujer preguntó por ella. Después de colgar, exasperado, se dio cuenta de que aquella era la única conexión que existía con su amante. El empleado de la recepción se mostró reacio pero finalmente accedió a darle el número desde el que se había hecho la llamada. Era el de una floristería. La misma en la que ella había comprado las azucenas y que ahora era el espacio donde la signora se miraba las manos y sonreía, sin darse por aludida a los requerimientos de información sobre la dama.

De allí en adelante la empresa fue parecida a la de atravesar un río apoyándose en piedras que sobresalían apenas, siempre resbalosas. En el recorrido de lugares y momentos se entrecruzaron innumerables señales, correspondencias, sincronías. Era un rompecabezas que dejaba ver sus piezas una a una sin mostrar nunca una idea de la figura general. Creyó muchas veces estar sumergiéndose en estados de demencia y delirio. Intentó desistir, pero las situaciones lo llevaban hacia adelante, como una corriente ineludible y permanente.

María contó que Enrique había caído en un estado de concentración que ella no conocía en él a raíz de la lectura del libro, que realizaba de a ratos. La interrumpía para hacer anotaciones y para buscar cosas en sus cajones y en sus cuadernos, o para consultar otros libros. Sus comentarios habían sido escasos y enigmáticos. Daban a entender que el libro le abría puertas insospechadas, que le explicaba muchas cosas. Nunca lo había visto así, pero pensó que se trataba de una faceta desconocida para ella, que no le desagradaba. Hizo todo lo que pudo para no interrumpirlo.

El día en que murió, desayunaron juntos y comentaron las novedades del diario que anunciaba una revuelta popular.

Enrique comenta que el personaje del libro que lee llega a Paris un día en que se desata una huelga general. Tiene que hacer mil peripecias para arribar al lugar de destino.

Cuando finalmente entra al hotel se encuentra con que hay un mensaje que lo espera. Un número de teléfono al que debe llamar. Se acomoda con prisa en su habitación y toma el aparato. Le responde ella: la ha encontrado.

María no sabe por qué ha contado todo eso al policía, que ahora hojea el libro con aire de desconfianza y anota en su libreta las calles y los lugares a los que el relato se refiere. Hay muchas coincidencias, dice ¿Qué pueden significar? María responde que no sabe y el policía, que presume de un olfato especial en cuestiones de crimen, encuentra en esa declaración de ignorancia un motivo de sospecha. Retiene el libro como evidencia y se retira diciendo que se mantendrá en contacto y que espera que María lo llame si recuerda algo más que pueda servir de pista.

¿Pista de qué? Pregunta ella. El médico ha dicho que murió de un ataque al corazón.

Lo sabremos cuando hagamos la autopsia, es la lacónica respuesta.

María comienza a llorar de nuevo y cuando se queda sola un impulso la lleva a abrir el cuaderno que Enrique estaba usando para sus notas referentes al libro. Por suerte el detective no le ha prestado atención en el desorden del escritorio.

Antes de terminar el capítulo penúltimo, el personaje se peina frente al espejo del baño del bistrot donde se encontrará con la mujer. Desde los altavoces surge una melodía que tarda en reconocer; es una adaptación “instrumental” de una cantata de Bach que lleva por título “Ven Dulce Muerte”.

En las páginas que siguen, que refieren “El fin” el escritor trata de escamotear la evidencia de la alegoría trivial a que ha conducido al lector haciéndole pensar que la amante y la muerte son la misma persona. Introduce a un nuevo personaje que lee un libro mientras la acción transcurre.

María contempla las anotaciones sin intentar leerlas. Son signos sin sentido que sólo transparentan la energía ansiosa de quien las escribió, apresurado por decirlo todo antes de que fuera muy tarde.

En el libro, el lector descubre que la mujer ha envejecido y no recuerda casi el incidente que dio origen a la historia. Para ella fue sólo una noche de borrachera y carnaval. El personaje piensa en matarla o suicidarse, o ambas cosas.

Una vieja que vende flores comenta algo acerca de que lo que en verdad cuenta no es el desenlace sino la trama: la vida es un viaje hacia ninguna parte.

Enrique ha descubierto que el libro habla de él. Tantos nombres y lugares que se mencionan y que coinciden con los de su vida no pueden ser un hecho fortuito.

Sin haber leído una cosa ni la otra, María, el día del funeral, encarga un ramo de Azucenas.

El detective asiste a la ceremonia con el libro en su bolsillo. De los altavoces de la capilla salen las notas de una cantata de Bach.

El autor del libro sueña esa noche que está en Paris.

Conocerá a María tres meses más tarde. Irán juntos a Venecia y se alojarán en el hotel de La Giudecca donde el autor escribió la obra.

Cuando entraban, alguien tocaba en el piano el Nocturno #1 de Chopin.

María no se percató de ello.

El autor de este cuento da fe de que los hechos transcurrieron de esta manera. El lector pensará que se trata de una ficción.

Tal es el propósito de la literatura.

CINCO

Fernando Lagos nació el trece de junio a las trece horas de un año en que Saturno y Neptuno hacían conjunción en Libra. Me entrevisté con Gerardo Ramos, astrólogo que lo conoció bien y que me recibió en su casa un lunes en la mañana con lluvia y con mucha amabilidad. Ramos es un hombre apacible, entregado a su arte como un monje medieval a iluminar las páginas de un antifonario.

- Usted está recorriendo un camino que le parece una incógnita, pero la ruta está trazada ya – me dijo- la trazó Fernando Lagos.

- ¿Para que alguien la descubriera? – pregunté yo.

- Tal vez. Él fue el primero e intentarlo. Su libro, aunque no lo leí, no puede ser otra cosa que un recorrido por su vida en busca del argumento. La última vez que lo vi ya había comenzado a escribirlo...en ese entonces manteníamos una correspondencia frecuente, vía e-mail. Se había inscrito en uno de mis foros sobre psicoastrología...

- ¿Conserva esa correspondencia?

-Conservo parte del recuerdo. Trataba sobre los roles que jugamos en la comedia de la vida. Para él lo importante era la trama.

- ¿Y para usted?

- Me intereso más en los personajes.

Pensé que la entrevista no me había aclarado nada, pero mucho después recordé palabras aisladas que me sirvieron de pistas.

El momento del que hablaba el astrólogo (hizo algunas consideraciones sobre la posición de los planetas que no entendí) fue un período muy importante en la vida del escritor. Estaba sólo (aún no había conocido a Matilde) y se preguntaba cuál debía ser su siguiente paso. Tenía ante sí muchas alternativas, muchos caminos por explorar pero ninguno le seducía. Una llamada imprevista lo encaminó en un sentido también imprevisto. El viaje a Madrid fue crucial en su historia, que es de algún modo la mía.

A partir de aquí asumiré la fórmula impersonal de los novelistas, para facilitar el relato. Los acontecimientos son mi recreación de sucesos y personas reales, en la que trato de ser lo más fiel posible a los datos con que cuento. Los fragmentos de Lagos son apócrifos, pero para algunas personas que lo conocieron pasarían por suyos.

EGRÉGOR *

2011-10-16T16:19:00.015+01:00

"Tropezando con mi rostro

distinto de cada día"

Federico García Lorca

Al conjunto de las certezas que nos producen seguridad y nos privan de la libertad las llamaremos Egrégor.

La palabra es de etimología complicada y confusa: la utilizaré en su acepción mas sencilla: Imagen del Mundo.

La imagen del mundo es la más grande de las imágenes que podemos concebir, por lo que a veces la concebimos sin saberlo y en la mayor parte de los casos la compartimos sin conocerla. Los grupos humanos comparten imágenes del mundo que vienen a ser como un idioma invisible a través del cual se comunican de maneras no verbales. La imagen del mundo y el idioma no son lo mismo, pero muchas veces se entrecruzan o se superponen o se confunden. O las tres cosas y muchas más: interactúan.

Pero aisladamente , el egrégor contiene al idioma, le da significado. Y da significado e identidad al grupo de los que se comunican a través de él. Las nacionalidades son egrégores, como también las profesiones y las clases sociales y las religiones y las sectas.

Lo que llamamos mundo es en realidad una imagen del mundo, un egrégor. Por eso lo llamamos mundo. No es que no exista independientemente de la imagen que tenemos de él; existe. La prueba es que permanentemente la imagen cambia, se adapta a aquello que se propone reflejar y que nunca refleja completamente.

Un río es un egrégor del río: nunca nos bañamos dos veces en el mismo. Pero lo mismo puede decirse de una calle, de lo que llamamos gente, de lo que llamamos día, tarde , noche...siempre son distintos, pero seguimos llamándolos de la misma manera porque los egrégores son identidades con la realidad que por imposibles terminan identificándose consigo mismas.

Si observamos bien veremos como nuestros semejantes cambian permanentemente y cómo las personas que nos parecían de una manera devienen otras, se tornan “irreconocibles”. Por simple inferencia debiéramos pensar que lo mismo nos ocurre a cada uno de nosotros, pero estamos acostumbrados a decirnos y a creernos que somos los mismos hoy que ayer. Si la costumbre es una segunda naturaleza, nuestra identidad es en realidad una segunda identidad independiente de la realidad, porque en realidad cambiamos continuamente: basta con ver un álbum de fotos o recordar palabras que dijimos o escribimos en épocas pasadas. Somos otros que los que pensamos ser. Y cuando otros nos lo apuntan decidimos que son los otros los que han cambiado.

Cada uno de nosotros es un egrégor. El refrán “Cada cabeza es un mundo” debería darnos qué pensar. Porque “mundo” es algo que sólo ocurre dentro de nuestras cabezas. La realidad cambia en torno nuestro en permanencia pero nuestras cabezas procesan la información a su manera para compensar los cambios y adaptarlos a la idea que tenemos de las cosas, pocas veces ocurre al revés. Cambiamos de idea cuando ya no hay más remedio. Y nuestra mente se la arregla para hacernos creer que lo que hoy pensamos es lo que hemos pensado siempre. Para compensar , otra vez, y reforzar nuestra imagen de identidad.

Yo soy así y siempre he sido así. Por lo tanto seré así siempre: el futuro no es más que una prolongación del pasado a través del presente.

La única manera de salir del egrégor y “ver” la realidad es la comunicación. No la del tipo habitual, que es un egregor de comunicación, un simple intercambio de signos con valor predeterminado que se cruzan de manera automática e irreflexiva y que no contienen nada real. Comunicarse es abrir las rendijas que dejan las costuras descosidas del egrégor para que entre la luz. Eso es lo que se llama des-cubrir. Cuando se dice que alguien hizo luz sobre un asunto se piensa equivocadamente que se acercó al tema con una linterna. No tenemos luz propia: lo único que podemos hacer para ver es abrir las ventanas.

Y las primeras que conviene abrir son las propias. Para poder dar hay que aprender a recibir. Hay que ver y escuchar a los otros, sentirlos, des-cubrirlos.

Todas estas cosas estan resumidas en una palabra que podría ser la única: amar.

Pero la palabra es un egregor de la palabra. Amar es una acción. La acción (no tiene que ser una acción física) es la única instancia del ser que descubre al ser. El pensamiento, la percepción y el sentimiento son instancias que asumen al ser por lo que el ser es y por consiguiente conectan con lo que ya no es .

Porque la cuarta cara de la moneda es el tiempo. El tiempo, del que Einstein decía que es “una ilusión, por persistente que parezca”, es el conjunto de manifestaciones y percepciones sucesivos de una moneda y de cualquier otro ser.

Nuestra cultura, obsesionada con las reglas, los reglamentos y las regulaciones, se ha propuesto regularizar el tiempo. Si ya regularizar cosas y pensamientos es tarea ardua pero inútil, como ya hemos visto, regularizar una ilusión solo sirve para convertir la ilusión en regla de todos los comportamientos.

El tiempo es tan irregular como la realidad. ¿Cuánto tiempo toma enamorarse? Son otra vez los objetos, esos tiranos de la llamada “objetividad” los que marcan la pauta de nuestras vidas, porque el tiempo en nuestra cultura es tiempo de las cosas y no de las personas.

Es fácil entender lo que es un día, una mañana...el tiempo de la gesatción o de la cosecha son la duración más o menos estable de procesos naturales con los que los individuales están en sintonía: dormir, comer, llegar de un lugar a otro. Es fácil entender las estaciones, las etapas de la vida. Lo que no es fácil de entender ni existe en ninguna parte es eso que llaman las 8:23. Es una convención irritantemente artificial impuesta por necesidades relacionadas con la producción y el trabajo. ¿Producción de qué? De objetos, de cosas, obviamente. Porque una idea, un poema, una composición, no están sometidos al tiempo de los cronómetros. No podemos decir cuántas obras de arte se pueden producir en un mes o en un año, como no podemos decir cuántas veces tendremos ganas de darle un beso a la persona que amamos. Lo individual, nuevamente, pasa a segundo plano y adquiere un tinte de irrealidad...”es meramente subjetivo”. Y es la ilusión de esa entelequia llamada las 8:23 del 13 de septiembre lo que se apodera del primer plano y se proclama” real”. Basta con conocer los husos horarios para saber que tal hora en un lugar es otra cosa en otro, pero los argumentos son inútiles:” la realidad es la realidad.”

Y la cordura (viene de cuerda, como la de los relojes. ¿O será de la de la horca?) consiste en estar conciente y adaptarse a esa realidad.

El tiempo es la norma que contiene todas las normas. Es la medida abstracta e inhumana con que se calcula todo , la referencia general de la regularidad imposible convertida en ley universal. Nuestro tiempo se hace pasar por El Tiempo, imposible imaginar otro. Pero este tiempo de los relojes es un tiempo particular, arbitrario, ajeno al hombre, a la naturaleza y a la evolución. Su ecuación básica lo delata: Time is money. No es al tiempo como variable universal del continuo materia-energía al que se refieren los horarios de trabajo, es a la constante de la productividad y el lucro

No pierdas el tiempo, no dicen, como si el tiempo se pudiera acumular, como si pudiéramos hacer con él algo que el tiempo no termine borrando después.

Esclavizados por ese fantasma desde temprana edad, el hombre y la mujer adultos son víctimas de la tiranía de los relojes. No es casual que los lleven en la muñeca, como el distintivo de los esclavos.

De a cuerdo al tiempo abstracto que consumamos para realizar algo, ese algo será clasificado como “normal” o “anormal”, como aceptable o inaceptable, como exitoso o fracasado. Leonardo tardó doce años en concluir su Gioconda y Schubert, como muchos otros artistas, consumió su vida sin jamás terminar su “Sinfonía Inconclusa”. Con la vara invisible del tiempo quieren juzgar la validez de nuestros conocimientos, nuestras creaciones, nuestros placeres y nuestros amores. Hasta hace muy poco un matrimonio que no durara hasta el día de la muerte de los consortes era un fracaso o un pecado. ¿Cuánto debe durar el amor de pareja? ¿Y cuánto debe durar la vida? Es más exitoso el que muere a los noventa y cinco sin haber hecho nunca nada útil o bello que Mozart, que se despidió de este mundo a los 35?

Somos raros.

En nuestro afán de objetividad terminamos considerando a los demás y a nosotros mismo con los mismos parámetros que consideramos a los objetos.

Analizamos nuestra vida como quien observa un diagrama de flujo: Altos y bajos como los de la bolsa de valores sirven para identificar y nombrar lo que llamamos felicidad e infelicidad, alegría o tristeza. Nos hemos vuelto cosas. Y cuando la poca humanidad que nos resta latente se manifiesta somos inmediatamente tachados de locos, excéntricos o sinvergüenzas.

Pero el tiempo pasa, es lo único que saber hacer, porque todo cambia permanentemente.

Y la norma de esta época que se cree la norma de todas las épocas se va gastando: la realidad la supera y la deja atrás.

“Come gather round people wherever you roam

And admit that the waters around you have grown

And accept it that soon you'll be drenched to the bone

If your time to you is worth saving

Then you'd better start swimming or you'll sink like a stone

For the times, they are a changing”

Bob Dylan

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* Fragmento de " las 3 caras de la moneda ".

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El astrólogo

2011-04-02T03:26:00.002+01:00

El astrólogo anotó en la tabla el resultado de su último cálculo y se levantó del escritorio.

No había querido realizar de inmediato la operación siguiente, por la que llevaba esperando veinte años. Por primera vez contaba con los siete mil cálculos necesarios para comprobar su hipótesis y sabía que estaba a punto de conocer la respuesta definitiva a la pregunta central. Si la pieza que acababa de colocar en el rompecabezas coincidía, habría resuelto el enigma.

¿Qué pasaría si la fórmula era correcta? Cientos de noches en vela había imaginado lo que aquello podría significar. Se parecía a los descubrimientos de Kepler, pero era aún más dramático; podría decirse que ningún invento del hombre, ninguna revelación de la ciencia se acercaba en importancia y trascendencia a la confirmación de su teoría. El eureka de Arquímedes sería una tímida y desabrida exclamación al lado de lo que millones de personas gritarían cuando cayeran en cuenta de que aquello era cierto. La prueba indiscutible, la evidencia palpable…

¿Y si no fuera así? Sabía ya, porque no había pensado en otra cosa durante los meses pasados, que no quedaba nada que pudiera agregar al desarrollo de su fórmula en caso de que la prueba no resultara. Tendría que cerrar sus libros y dedicarse a otra cosa. Miraría hacia atrás y se diría que había perseguido una ilusión, que su vida había sido desperdiciada en busca de una quimera…no sería el único, ni el primero, ni el último de los hombres que se enfrentara con aquella realidad. ¿Se mataría? También esa posibilidad había acosado sus insomnios muchas veces.

Como un enamorado que observa el sobre cerrado que contiene la carta definitiva de la mujer de sus sueños, o como el ladrón que contempla la caja fuerte que contiene el tesoro, el astrólogo miró en dirección al cuaderno abierto. Sólo tenía que hacer unas cuantas operaciones algebraicas para obtener el resultado. Ingresaría los datos en la calculadora con mucho cuidado, como el de quien teclea los números secretos de una cuenta bancaria, y sólo tendría que aplicar las cifras una por una, diez veces.

Otros habrían experimentado algo así cuando verificaron los resultados de una lotería, pensó. Sólo que la suya era la lotería total, absoluta. Si su número resultaba ganador habría abolido el azar.

¿Era locura? Sabía que la tendencia estaba allí, porque su carta natal era explícita. Todos podemos enloquecer en determinadas circunstancias, pero algunos tenemos más propensión que otros. Y sabía también que la locura consiste en creer que el poder proviene de uno mismo, cuando eso que llamamos “uno mismo” tampoco nos pertenece.

La fórmula estaba allí, si estaba, y si la ecuación se cumplía significaba que todo, absolutamente todo, era descifrable y manejable. Ninguna cosa que perteneciera al espacio y al tiempo quedaría fuera de las leyes que surgieran del enunciado, que sería tan simple como el de la ley de la gravitación de Newton; una gema perfecta, un fractal impecable y universal con el que se podría predecir el comportamiento de casi cualquier acontecimiento humano. ¿El poder de Dios? ¿Y qué pasaría si esa enseñanza cayera en manos de quienes buscaran poder para si mismos? ¿No sirvieron acaso los descubrimientos de Newton y de la Física posterior para fabricar la bomba atómica? ¿Era deseable un conocimiento de esa clase?

Recordó la sentencia: “el azar es el pseudónimo que la Providencia emplea cuando no cree conveniente estampar su firma”. La otra vertiente de abolir el azar era la de hacer evidente la acción divina. El descubrimiento sería la prueba irrefutable de que tal acción existía…pero que podía modificarse. “Seréis como dioses”… ¿Era aquello una invitación, o más bien una advertencia? Se dijo que el conocimiento siempre se había topado, en cada nueva etapa, con aquel dilema: saber o no saber. Había ocurrido con Galileo y con todos los demás innovadores. Saber era cosa del demonio. La genética había librado aquella batalla entre el deseo de saber y la resistencia a hacerlo. Toda nueva concepción se miraba con los ojos de Frankenstein.

Esa era sólo una de las cuestiones. Eran miles las consideraciones, miles las preguntas que el astrólogo se había planteado a lo largo de su búsqueda. En un momento tendría una respuesta que las respondería todas. O no.

Mientras preparaba un café y ponía a funcionar el aparato que le daba música a su pequeño y confuso laboratorio, intentó deshacerse por un instante de la multitud de pensamientos que acudían a su mente, estrellas casi infinitas de una galaxia que pretendían atraer su mirada (la de sus dos únicos ojos de mortal) en direcciones dispares. “Si no es una sola, no será ninguna” se dijo al encender el cigarrillo. Y recordó el koan zen: “eso no, eso no…”

El sabor y el aroma familiares del café tocaron algo en su alma y vino desde un lejano lugar el recuerdo de una pregunta hecha por un discípulo durante un curso:

- ¿Quiere decir que Dios armó un reloj, le dio cuerda y se fue…? -

En otras palabras, aquella pregunta equivalía a la de si el mecanismo era autosuficiente y si sus leyes eran inquebrantables, incluso para quien las había establecido. ¿Y la libertad? Ya no se trataba de la libertad de la criatura, sino de la del Creador…

Claro, siempre quedaba el recurso a los milagros.

Sólo que el sistema hablaba de un milagro permanente; de un milagro como ley universal.

Pero ¿Para qué seguir atormentándose con las mismas interrogantes? Bastaba hacer los cálculos y salir de una vez por todas de dudas.

Sí. Tal vez fuera ese el propósito central. Salir de dudas.

Pero ¿Dependía de sus cálculos o de si mismo? ¿Podía acaso la fe convertirse en certeza a través de un razonamiento?

Su mirada recorría las estanterías de la biblioteca y se posó involuntariamente sobre los gruesos tomos de la Summa Teologica.

Sonrío.

En un rato, se dijo, llegaría su asistente.

Dejaría para él una nota indicándole las operaciones que debía realizar para resolver la ecuación y saldría a dar un paseo.

Si tenía suerte – es decir, si el azar seguía existiendo- llegaría a tiempo al parque para asistir como espectador al ensayo de un grupo de jóvenes músicos que todas las mañanas se daban cita en el pequeño escenario junto al lago. Le gustaba escucharlos y observar sus adelantos. Más tarde, si todavía estaba allí, sentado en su banco con un libro, vería al otro grupo, el de los deportistas.

Y cuando el sol se acercara al cenit – transitaba por la constelación del león- sentiría hambre y se dirigiría al pequeño restaurante de costumbre en que todos los días – si uno sabía observar- ocurría algo nuevo que agregaba interés a lo que ya era una rutina de años.

TIBERIO o LA NAVIDAD del PODER

2010-12-17T15:22:00.000Z

Foto: Luisa Elena Vidaurre

ERAN TIEMPOS DE GUERRA, como los que vinieron antes y los que vendrían después: de las guerras sólo se acuerdan los que perdieron en ellas a los suyos y los que en ellas ganaron prebendas, que tarde o temprano también se pierden.

Pocos recuerdan en efecto a Tiberio, quien fue al tiempo hijastro y yerno de César Augusto; nadie celebra su nacimiento ni su muerte.
Las pocas estatuas que quedan tienen casi todas la nariz partida.

Y es que Tiberio murió sin percatarse de que en una lejana provincia de su imperio sucedía algo que cambiaría la Historia de manera insospechada. Si viviera hoy, y fuera gobernante de nuevo, puede que tampoco se enterara de otra cosa que de las rencillas de palacio o de las conspiraciones de sus rivales políticos. Puede que para él, el mundo se limitara a lo que los augures pagados por él mismo decidieran mostrarle para conservar su puesto. Si fuera hoy un mandatario mundial, como lo fue en su tiempo, estaría convencido de que las cuestiones de Estado son las únicas cuestiones que existen y que tienen sentido.

Los que vivían en su reino y dependían de sus decisiones también pensaban que Roma era el mundo y que lo que ocurría fuera de Roma era insignificante. Si no se sabe en Roma es que sencillamente no existe, dirían aquellos ciudadanos, como dicen hoy algunos de aquello que no aparece en la televisión o no tiene repercusión a través de Internet.

Pero no estamos en el año 14 de nuestro calendario (el 767 de la fundación de Roma) cuando Tiberio obtuvo el poder supremo como emperador. Estamos en el 2010 de una cuenta que comienza para nosotros 14 años antes de eso, cuando un suceso que todavía muchos califican de legendario pasó completamente desapercibido para el poder y para los medios de comunicación de aquella época.

No vivimos en la Era de Tiberio.

Y no es descabellado pensar que dentro de otros dos mil años, si esta especie que llamamos humana continúa poblando este pequeño planeta mágico y hermoso, casi nadie recordará los nombres de quienes hoy se jactan de obtener el máximo centimetraje en los periódicos.

Porque nos acordamos de Keops por las pirámides que construyeron anónimos arquitectos; nos acordamos de una extravagante y sangrienta familia Medici por las obras de arte de quienes llamamos hoy renacentistas, y casi no sabemos otra cosa de Cleopatra, o de la Guerra de Troya, o del Mio Cid que las que nos contaron poetas pobres, ciegos o perseguidos por la justicia.

Aún así, no celebraremos tampoco el 2011 a partir del nacimiento de Shakespeare o de Homero.

Debemos el calendario, la civilización y la cultura de lo que llamamos Occidente (pero que rige al planeta entero) al nacimiento de un niño que nunca fue coronado, que jamás escribió una línea y que nunca ganó una batalla. Pasó desapercibido para todos los Hit Parades y no figuró en récord de ninguna clase.

Ese niño se parece a nuestros propios niños y a nosotros mismos mucho más que a las estrellas de cine, a los ricos, famosos y poderosos, pero insistimos en pensar que el Mundo y la Historia dependen de lo que estos o aquellos dicen y hacen, de las guerras que emprenden, de los honores que obtienen o de la manera en que se ponen en ridículo.
No hemos aprendido aún que la vida se nutre más de ínfimos actos de amor de pastorcillos ignorantes o de carpinteros errantes que de los Herodes de todos los tiempos. Tampoco de él nos acordaríamos si no fuera por los anónimos evangelistas oficiales o apócrifos.

Seguimos en tiempos de Tiberio.

Y la verdadera Historia se produce ante nuestra vista, en nuestra propia época, pero no la vemos. Está tan cercana y tan “próxima” como el más “prójimo” de nuestros semejantes.

Feliz Navidad
Pablo Brito Altamira

LATINOAMÉRICA ES UN CONTINENTE QUE TOMARON POR OTRO

2010-10-14T17:16:00.002+01:00

Cuando alguien le dijo a García Márquez que el argumento de La Hojarasca no era otro que el de Antígona , el joven escritor creyó que el mundo se le venía abajo.

"Sentí el alma revuelta por la felicidad y la desilusión. Aquella noche volví a leer la obra, con una rara mezcla de orgullo por haber coincidido de buena fe con un escritor tan grande y de dolor por la vergüenza pública del plagio. Después de una semana de crisis turbia decidí hacer algunos cambios de fondo que dejaran a salvo mi buena fe, todavía sin darme cuenta de la vanidad sobrehumana de modificar un libro mío para que no pareciera de Sófocles."

Hace poco recibí una carta de un amigo teatrero en la que me hablaba de la necesidad de desarrollar una estética propia de Latinoamérica, tema sobre el que habíamos tenido muchos encuentros y desencuentros teóricos en nuestras efervescentes pláticas de Caracas.
Iluminado por la anécdota de Gabo, respondí al amigo diciéndole que la estética no es de nadie, de igual manera que no es de nadie la belleza, tema que toda estética posible trata , no siempre con fortuna, de definir.

Pero para aproximarse a ella, que es otra cosa, la historia del acercamiento de Europa y América es una metáfora fecunda que todavía no ha dado sus frutos definitivos.

Aunque los hayan llamado indios por siglos, los Caribes nunca usaron turbante. Toda semejanza era pura coincidencia y la coincidencia se convirtió de tal modo en semejanza que nadie advirtió del todo la suplantación hasta mucho más tarde, cuando ya era tarde para muchas cosas, entre ellas impedir que la palabra con que se designaba a los "salvajes" siguiera aplicándose a los miembros de una civilización que había producido, entre otras cosas, al Buda y al Bahavad Gita.

El "Extremo Occidente" , como lo llamaba Borges, es un continente extremo, nuestro idioma no es el de nuestros antepasados. Antes que decirse y saberse hija de un conquistador que violó a su madre y luego la abandonó, América prefiere no ser la hija de nadie. Y sus padres lo creen también, porque la locura hereditaria es el único nexo evidente entre el Nuevo Mundo y el de quienes lo soñaron.

Nos siguen y nos seguimos tomando por otros. Para los europeos que hablan lenguas de raíz latina ahora los latinos somos nosotros, los indios de ayer, que bailan salsa y comen bananas descomunales fritas en aceite de maíz.

García Márquez tiene razón, Edipo Rey es el cuento perfecto. La historia del hijo que busca al asesino de su padre hasta que se da cuenta de que se trata de él mismo.
Y nuestra estética, si alguna estética es nuestra, es la de lo inverosímil como única verdad convincente.

No tiene nada de extraño a esta lógica que el fantasma de las Cruzadas espante al mundo mil años después de enterrado y que España, quien expulsó de su territorio al Islam para después conquistar Las Indias sea el primer país en retirar su tropas de Irak. Los europeos admitirán tarde o temprano que su historia no se rige por conceptos cartesianos y que se parece a la nuestra como una gota de agua a otra. Las Mil y Una Noches tienen más cosas que decir sobre lo que ocurrirá en Bagdad que las fantasías de los estrategas de la OTAN.

Y Latinoamérica continuará perdida buscando su identidad y su estética en la tierra mítica que, por error, sus antepasados confundieron con el país del Mahabarata, hasta que haga suya la herencia que en su ceguera genealógica ha guardado en su casa creyendo que era de otro.

Creonte ordena que Polinices permanezca insepulto. Antígona desobedece al rey y entierra a su hermano. Creonte no tiene más remedio que condenarla a muerte. Hemón, prometido de Antígona e hijo de Creonte, se suicida. La reina también se suicida. Creonte se queda solo.

¿No es el abuelo Sófocles un excelente guía para ayudarnos a desarrollar esa Estética Latinoamericana que en vano buscamos más allá de Occidente?

FUTURO

2010-10-13T15:51:00.004+01:00

Con la supresión del Paraíso y la decadencia de la Utopía hemos perdido el Futuro. Nos queda una ficción científica sin alma o una " leyenda personal " privada: privada de Humanidad. ¿No habremos exagerado en la glorificación del Presente? ¿No habremos perdido el Norte y tirado la brújula por la borda? No hay Amor sin Futuro. No hay Futuro sin Amor.

VER

2010-09-03T03:53:00.022+01:00

El Árbol de la Vida
según Cuénot

(Prólogo de Teilhard a su obra "El Fenómeno Humano")

Estas páginas representan un esfuerzo para ver, y hacer ver en qué se convierte el hombre y qué exige el Hombre, si se le sitúa, completamente y hasta el límite, en el marco de las apariencias. ¿Por qué intentar ver? ¿Y por qué dirigir especialmente nuestra mirada hacia el objeto humano?

Ver. Podría decirse que toda la Vida está aquí - si no finalmente, al menos esencialmente-. Ser más es unirse más: tales serán el resumen e incluso la conclusión de esta obra. Pero, así lo constataremos aún, la unidad no crece más que sostenida por un acrecentamiento de conciencia, es decir, de visión. He aquí por qué, sin duda, la Historia del mundo viviente se reduce a la elaboración de ojos cada vez más perfectos en el seno de un Cosmos en el que es posible ir descirniendo cada vez más. La perfección de un animal, la supremacía del ser pensante, ¿No se miden según la penetración y el poder sintético de su mirada? Intentar ver más y mejor no es una fantasía, una curiosidad, un lujo. Ver o perecer.

Tal es la situación, impuesta por el don misterioso de la existencia, a todo lo que es elemneto del Universo. Y tal es, por consiguiente, en un grado superior, la condición humana.

Pero, si es verdaderamente tan vital y beatificante conocer, ¿Por qué aún otra vez dirigir con preferencia nuestra atención hacia el hombre? ¿No resulta el hombre suficientemente descrito -y aburrido-? ¿No es, acaso, justamente uno de los atractivos de la ciencia el de apartar y hacer descansar nuestros ojos sobre un objeto que al fin no seamos nosotros mismos?

Con un doble título, que le hace dos veces centro del Mundo, el hombre se impone a nuestro esfuerzo por ver, como la clave del Universo.

Subjetivamente, en primer lugar, somos inevitablemente centro de perspectiva con relación a nosotros mismos.Habrá sido una ingenuidad, probablemente necesaria, de la ciencia naciente, imaginarse que podía observar los fenómenos en sí, tal y como se desarrollaban aparte de nosotros. Instintivamente, físicos y naturalistas han operado, desde luego, como si su mirada se hundiese en un mundo que su conciencia podía penetrar sin sufrirlo ni modificarlo. Ahora empiezan a darse cuenta de que sus observaciones más objetivas están completamente impregnadas de convenciones elegidas en el origen, y también de formas o hábitos de pensamiento desarrollados durante el despliegue histórico de la investigación. Una vez llegados al fin de su análisis, no saben ya si la estructura que están alcanzando es la esencia de la materia que estudian o el reflejo de su propio pensamiento. Y simultáneamente se dan cuenta de que, por un choque de retroceso de sus descubrimientos, se encuentran ellos mismos comprometidos, cuerpo y alma, en la red de relacoines que creían lanzar desde fuera sobre las cosas: cogidos en sus propias redes. Metamorfismo y endomorfismo, diría un geólogo. Objeto y sujeto se emparejan y se transforman mutuamente en el acto del conocimiento. De grado o por fuerza, desde entonces, el hombre se encuentra y se mira a sí mismo en todo lo que ve.

He aquí, desde luego, una servidumbre, pero que compensa inmediatamente una cierta y única grandeza.

Es simplemente trivial e incluso penoso, para un observador, transportar consigo, vaya donde vaya, el centro del paisaje que atraviesa. Pero, ¿Qué le ocurre a uno que se pasea si el azar de su camino le lleva a un punto naturalmente ventajoso (crucer de rutas o valles), a partir del cual no solamente la mirada, sinó las mismas cosas irradian? Entonces, al encontrarse coincidente el punto de vista subjetivo, con una distribución objetiva de las cosas, se establece la percepción en su plenitud. El paisaje se descifra e ilumina. Uno ve.

Tal parece ser, desde luego, el privilegio del conocimiento humano.

No es necesario ser un hombre para percibir objetos y fuerzas "circundándonos" a nuestro alrededor. Todos los animales están aquí lo mismo que nosotros. Pero es peculiar al hombre ocupar una posición tal en la naturaleza a la que esta convergencia de líneas no sea solamente visual, sino estructural. Las páginas que siguen no harán más que verificar y analizar este fenómeno. En virtud de la cualidad y de las propiedades biológicas del pensamiento, nos encontramos situados en un punto singular, en un nudo, que rige la fracción entera del Cosmos, actualmente abierto a nuestra experiencia. Centro de perspectiva, el hombre es al mismo tiempo centro de construción del universo. Por ventaja, tanto como por necesidad, a él es al que finalmente hay que volver a referir toda ciencia. Si, verdaderamente, ver es ser más, miremos al hombre y viviremos más.

por esto acomodemos correctamente nuestros ojos.
Desde que existe, el hombre está ofrecido como espectáculo a sí mismo. De hecho, desde hace decenas de siglos no se mira más que a sí mismo. Y, sin embargo, apenas si empieza ahora a tomar un punto de vista científico de su significación en la física del mundo. No nos asombremos de esta lentitud en el despertar. Nada es tan difícil de percibir con frecuencia como lo que debería «saltarnos a los ojos». ¿No le hace falta una educación al niño para separar las imágenes que se asientan en su retina acabada de abrir? Al hombre, para descubrir al hombre hasta el fin, le eran necesarios toda una serie de sentidos cuya adquisición gradual, como tendremos que decir, cubre y escande la historia misma de las luchas del espíritu.

Sentido de la inmensidad espacial, en lo grande y lo pequeño, desarticulando y esparciendo, dentro de una esfera de radio indeterminado, los círculos de objetos que se estrujan a nuestro alrededor.

Sentido de la profundidad, rechazando trabajosamente, a lo largo de series ilimitadas, en distancias temporales desmesuradas, acontecimientos que una especie de gravedad tiende continuamente a reducir para nosotros a una delgada hoja de pasado.

Sentido del número, descubriendo y apreciando sin titubear la multitud enloquecedora de elementos materiales o vivientes comprometidos en la mínima transformación del universo.

Sentido de la proporción, realizando en la medida de lo posible la diferencia de escala física que separa, en las dimensiones y los ritmos, al átomo de la nebulosa, lo ínfimo de lo inmenso.

Sentido de la cualidad, o de la novedad, consiguiendo, sin romper la unidad física del mundo, distinguir en la naturaleza niveles absolutos de perfección y crecimiento.

Sentido del movimiento, capaz de percibir los desarrollos irresistibles ocultos en las lentitudes más grandes -la extrema agitación disimulada bajo un velo de reposo-; lo completamente nuevo deslizándose en el corazón mismo de la repetición monótoma de las mismas cosas.

Sentido de lo orgánico, por último, descubriendo las conexiones físicas y la unidad estructural bajo la yuxtaposición superficial de las sucesiones y las colectividades.

A falta de estas cualidades en nuestra mirada, el hombre seguirá siendo para nosotros, hágase lo que se haga para hacernos ver, lo que es todavía para tantas inteligencias: objeto errático en un mundo inconexo. Que se desvanezca, por el contrario, de nuestra óptica la triple ilusión de la pequeñez, de lo plural y de la inmovilidad, y el hombre adquirirá sin esfuerzo el puesto central que anunciábamos: cumbre momentánea de una antropogénesis que corona una cosmogénesis.

Teilhard de Chardin, "El fenómeno humano"
Revista de Occidente, Madrid, 1958 ( p. 11-14)

http://www.cibernous.com/autores/tchardin/textos/fhumano.html

FIN DEL POSTMODERNISMO

2010-06-11T16:15:00.001+01:00

Jorge Brito. "Comediante"

La postmodernidad ha terminado sin haberse iniciado jamás. El metarelato confuso que con ese nombre quiso convertirse en imagen fiel de una época es el recuerdo de una ilusión o la ilusión de un recuerdo. Estamos transitando por un período pre-universalista. La gran historia que ahora es global por vez primera es también la más pequeña: lo humano. Sobre el punto de apoyo de Terencio, Homo sum et nihil humanum a me alienum puto *, leit motiv melódico que acompaña cada gran transición de la Historia, la palanca invisible comienza a mover el mundo silenciosa y magníficamente hacia la humanización de la conciencia y la conciencia de la humanidad. El Fenómeno Humano, en los términos de Teilhard, vuelve al centro que nunca había abandonado para redefinir naturaleza, humanidad y divinidad. El Gran Relato no ha muerto. Apenas comienza.

* Soy hombre y nada humano me es ajeno.

ILUSOS

2010-04-11T19:27:00.000+01:00

Un grupo numeroso de ilusos llegó a la casa de Ilusión y
tocó a su puerta.

-¿Qué queréis de mí? Preguntó Ilusión.
- Un iluso se adelantó y dijo: -Ábrenos. Queremos hablar
contigo. Eres la causa de nuestros males.
La puerta se abrió y todos fueron entrando, con gesto
agresivo unos, con fingido aplomo o despreocupación otros,
pero todos llenos de miedo.

Allí estaba Ilusión, finalmente atrapada, que se hallaba
recostada provocadoramente en un bello y mullido sofá. Vestía
una larga bata hecha de velos tenues y superpuestos que sugería
sin dejar ver las hermosas formas de su cuerpo.

- Sentaos- dijo Ilusión. Estáis en vuestra casa.
Los ilusos se mantuvieron de pie, sin atreverse a nada. El que
había hablado primero tomó nuevamente la palabra y dijo:

- Hemos venido a desenmascararte. Revélanos quién eres en
verdad y por qué nos torturas con tus engaños.
Ilusión soltó una carcajada que retumbó en el espacio de
techos altos y paredes ricamente adornadas con pinturas de
todas las épocas.

- Veamos- dijo la aludida llevándose a los labios un cigarrillo
que extrajo de una pitillera de oro y piedras preciosas que un
gentil sirviente encendió:
- Sois unos ilusos muy sagaces. Habéis llegado a la conclusión
¡Cómo aborrezco esa palabra! de que si sois ilusos yo soy la
responsable ¿Es eso?
- ¡Sí! Gritaron a coro todos.
- Bien. Ahora anotad esto –dijo haciendo con la mano un
gesto imperativo. Uno de los ilusos, provisto de papel y lápiz
se preparó enseguida a tomar nota de lo que Ilusión diría. Era
profesor de filosofía en la Universidad de Ilusión. No lo habíamos
dicho, pero aquella comarca llevaba el nombre de Ilusión porque
Ilusión ejercía en ella un poder hegemónico.
- Los que combaten la ilusión- dijo Ilusión- son ilusos
porque su combate es ilusorio: pelean contra algo que no existe:
se parecen a Quijotes desafiando en duelo a los molinos de
viento.
Lo mismo puede decirse de todos los demás. Unos intentan
explicarme, otros hacer conmigo tratos y acuerdos, hay quienes
pretenden desnudarme...no sé realmente con qué propósitos –La
ilusión cruzó las piernas con un gesto seductor.
- Tú ¿Qué me miras? – preguntó clavando la mirada en uno
que estaba en segunda fila mirándola embobado, como todos los
demás.
- ¿Yo?...Yo soy científico.
- ¡Ah! –Dijo Ilusión poniendo de pronto una expresión
fingidamente seria. Tú buscas deshacer a los ilusos de sus
ilusiones para que vean la realidad ¿No?
- Algo así...
- Por eso estás aquí, rodeado de ilusos y viviendo en la tierra
de Ilusión; eres un iluso más. ¿Quieres ver la realidad tal como
es?
- Es mi más profundo anhelo –respondió el científico
bajando la vista.
- ¿Alguien me llamó?
Una hermosa joven idéntica en todo a Ilusión había hecho
su entrada en la sala.
- Os presento a mi hermana gemela Realidad – dijo Ilusión.-
Ven a sentarte conmigo, hermanita, estos caballeros y estas
damas han venido a hacernos una entrevista. Puede que salgamos
en televisión.
- Que sea en el noticiero – dijo Realidad. Detesto las
películas de Hollywood.
- Esas son mis favoritas – rió Ilusión- pero no os preocupéis,
nuestra casa tiene televisores en todas partes.
- ¿Quiere decir...? –comenzó a formular el científico.
- Quiere decir –respondió Realidad- que no me encontrarás
jamás hasta que no descifres nuestro parentesco.- Al decir
esto Realidad dirigió una mirada amorosa a su hermana; está
agregó:
- Pero descifrar una ilusión es tarea de ilusos, porque la
Ilusión es algo carente de Realidad y por tanto todo intento de
descifrarla es un intento ilusorio.
- ¡Basta! - dijo alguien adelantándose desde el fondo de la
multitud. – La realidad es una cosa y la ilusión otra. Tú intentas
seguir engañándonos eternamente, pero no lo lograrás.
- ¡Eso! ¡Bravo! gritaron todos.
- ¿Y tú quién eres, que estás tan convencido de lo que dices?-
preguntaron las gemelas a coro.
- Soy un Hombre Práctico.
- ¿¡En serio!? ¿Y qué practicas, si puede saberse?
- Practico...hago...lo que todo el mundo. Tengo una familia,
trabajo, hago deporte...
-¿Para qué o para quién trabajas?- preguntó Realidad.
- Soy banquero- respondió el Hombre Práctico.
Las dos hermanas sufrieron un ataque de risa tan intenso
que la mayor parte de los ilusos se puso también a reír, sin saber
por qué.
Cuando se hubieron calmado, el Hombre Práctico, con gesto
enfadado preguntó:
- ¿Que es lo que les parece tan gracioso? Me gustaría
entender la broma para reír también yo...
- Discúlpanos – dijo Realidad- es un chiste de familia.
Resulta que Dinero y Riqueza son parientes nuestros y cuando
vienen a visitarnos...
No pudo concluir, porque Ilusión había empezado a reír de
nuevo y pronto Realidad se contagió y todos sufrieron un nuevo
ataque de hilaridad.
Dos sirvientes entraron y esperaron a que las risas cesaran.
Uno de ellos dijo:
- La merienda está servida, Señoría.
- Gracias – replicó Ilusión.
- Pasad por aquí – agregó Realidad señalando a todos las
puertas vidrieras que conducían al jardín.

Una gran mesa vestida elegantemente sobre el césped recién
cortado que cubría la leve colina que llegaba hasta un lago
plácido y azul los esperaba. Se sentaron, con Realidad e Ilusión
en cada uno de los extremos de la mesa. Dos puestos quedaron
vacíos, al lado de cada una de las anfitrionas.
Después de que hubieron comido y platicado
abundantemente, las hermanas tomaron la palabra y dijeron,
alternándose, como si se tratara de una actuación ensayada:
- Ilusión y realidad son dos nombres que ponéis a la misma
cosa.
- Por eso veis un puesto vacío en la mesa, para alguien que
no vendrá...
- Porque no lo hemos invitado.
Todos fijaron la mirada en el puesto vacío.
-Es el Miedo.
-Es él quien os ha impulsado a crear ilusiones de todo tipo:
seguridad, poder, riqueza...
- Y es él también quien os urge a encontrar realidades que os
pongan a resguardo de las ilusiones creadas por él mismo. Esas
realidades son ilusiones también.
- Sabiduría, santidad, perfección...
Entre los ilusos había un niño pequeño, que prestaba gran
atención a lo que las hermanas decían. Levantó la mano. Realidad
le cedió la palabra.
- Pero hay otro puesto vacío... ¿Para quién es?
Las gemelas se miraron sonriendo y aplaudieron al niño.
- Ese puesto está reservado a nuestro invitado de honor.
- ¿Y cómo se llama? Preguntó el niño
- En realidad...-comenzó una
- Casi todos piensan que es una ilusión – siguió la otra.
- Pero no es una cosa ni la otra – concluyeron a coro. El
nombre más común con el que se lo conoce – y recuerda que el
nombre y el ser son distintos- es Amor. Muchos lo representan
como un niño parecido a ti.
- También lo llaman deseo, y placer, y vida y naturaleza, y
de mil maneras más.
-¿Y por qué no ha venido? Preguntó el niño.
- Porque no acude a ninguna reunión donde el Miedo esté
presente.
-Pero el miedo no ha venido tampoco...replicó el niño
apuntando a la silla vacía.
-¿Estás seguro? Mira bien a los asistentes. Han venido aquí
por miedo. Miedo a la Ilusión o miedo a la Realidad, da lo
mismo: es el Miedo quien los envió.
Mientras haya miedo en sus corazones nuestro amigo Eros
no se presentará.
- ¡Yo no tengo miedo! Gritó el niño.

Una intensa ráfaga de viento acompañada por extrañas luces
de colores y sonidos melodiosos envolvió a todos los presentes.
Volaron por los aires el mantel, los platos y todo lo que había
sobre la mesa. La casa de Ilusión y realidad empezó a temblar
como un espejismo y finalmente se esfumó, como sus dueñas.
Se encontraron todos mirándose unos a otros e intentando
descubrir qué era lo que había pasado.

De manera mecánica fueron haciendo un círculo en torno al
niño, que reía sin parar, mirando hacia el lago.

-¿De qué ríes? Preguntó alguien.
- De vosotros – respondió el niño.
- ¿Y qué es lo que te da tanta risa de nosotros?
- Que sois unos niños como yo, a pesar de que pasáis el día
entero con el ceño fruncido ocupándoos de cosas que llamáis
importantes. Hoy me he dado cuenta de que hacéis lo mismo
que yo con mis amiguitos cuando jugamos a ser...tal o cuál héroe
de los libros o de las tiras cómicas. La única diferencia es que
vosotros no sabéis disfrutar del juego. Pero no os preocupeis,
os amo igual. Imagino que un día seré como vosotros y espero
que ese día, en que esto que ha ocurrido aquí se me antojará una
fantasía infantil, otro niño como el que soy ahora aparezca y me
lo recuerde.

Dicho esto el niño se desmaterializó ante la vista de todos.

Durante un rato se oyeron las risas inconfundibles de Ilusión
y Realidad que venían desde el lago...después se hizo silencio y
todo fue como antes.

Las 3 Caras de la Moneda

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Tabacaria / PESSOA

2010-02-22T00:53:00.000Z

Teoría de la Poesía de la Teoría

2010-02-20T15:53:00.000Z

Era “ realizar el proyecto de la poesía moderna o nada” (1) y nos quedamos con esa nada anunciada por la alternativa cerrada y suicida. No hay situaciones sin revolución, no hay revolución sin… acorralando a la poesía nuevamente como ya había hecho Breton: el arte al servicio de la revolución. Artaud, lúcido hasta la agonía, invertiría los términos y sería expulsado: la revolución al servicio del arte.
Después del desarreglo de los sentidos y de la muerte de Dios solo quedó la resaca en el cementerio.
¿Para qué?
La poesía había muerto antes de todo eso, como mueren tarde o temprano todas las mariposas.
Para nacer de nuevo.
¿Y ahora?
La sonrisa de cualquier niño sigue anunciando la promesa.
El secreto – tal vez- está ahora en que el niño es cualquier niño y no uno privilegiado por la Historia o la Memoria o el Símbolo.
Y en que Poiesis no es ya sólo de papel, de letra o de signo.
Es de carne y hueso.

(1) Debord. Panégyrique.

Matriushka

2009-11-09T14:34:00.000Z

Una dentro de la siguiente al revés de lo que se hubiera pensado a simple vista: las grandes en el interior de las pequeñas. Hasta producir la catastrófica maravilla del universo encerrado en un grano minúsculo.

Ignorancia

2009-10-13T23:21:00.000+01:00

Siempre y en todo lugar, ignoramos más de lo que sabemos.

PRINCIPIO

2009-08-31T20:24:00.000+01:00

La poesía cuando es acción: la acción si es poética.

Los dados de Mallarmé

2009-02-20T16:29:00.001Z

Tampoco el azar es capaz de abolir la tirada de los dados. Ni siquiera explicarla. No hay azar, de hecho, que exista por azar.

AZAR

2008-08-03T15:16:00.003+01:00

Se nombra en azarosas circunstancias y se dan de él (o ella) azarosas explicaciones, pero nunca se define. ¿Qué es? ¿Por qué es? ¿Para qué es?

Si por azar llegas aquí, te invito a que hagas al azar preguntas sobre el azar. Tal vez el azar te lleve a encontrar respuestas o también otras preguntas. Tal vez no haya tanto azar como parece, puede que no haya ninguno en verdad, pero ¿todo o nada puede ser azar? ¡Ah ...el azar...!

La máscara, el circunloquio

2008-07-25T10:08:00.005+01:00

Te equivocaste persistentemente

Hasta dar con la respuesta

Tal vez fue ella la que dio contigo

Ahora eres otro

Sigue buscando.

Tres preguntas

2008-07-02T13:25:00.000+01:00

En ocasiones, como hoy, sólo dos preguntas toman forma ante el navegante: ¿Por qué parece invisible? ¿Por qué parece imperfecta? Siempre habrá una tercera: ¿Quién navega y busca conmigo? Puede que sean infinitas, pero éstas son las de hoy.

La piedra que los constructores desecharon

2008-05-07T12:03:00.003+01:00

Era pequeña
irregular
molesta
no era el ladrillo
confiable y familiar
de las casas decentes
y bien hechas
que se deja en ocasiones a la vista
como prueba de solidez
era otra cosa
ni un guijarro
ni una gema
como si fuera
y sin serlo
casi un acertijo
o mejor
un misterio
porque los misterios
no pasan desapercibidos

Metarquetipo

2008-01-17T08:58:00.000Z

Como los santones de la Isla de Pascua, los antepasados vigilan nuestros movimientos con sus ojos vacíos. Cualquier rumbo los tiene como referencia, ya sea que nos acerquemos o que nos alejemos de ellos. Forma, color, altura, peso son comparables con los suyos y la gramática, por audaz que devenga es variación de su diccionario. En vano se destruyen o se reemplazan con réplicas: pasado e imagen del pasado son la misma cosa. El futuro, entretanto, se dibuja y se desdibuja en el horizonte como la silueta de Usofía; a ratos claro, a ratos impreciso e incierto. Basta con invertir el flujo del tiempo para percibir en lo que aún no nace la misma intemporalidad de los arquetipos iniciales, porque es el rumbo ulterior el que da sentido a aquello que se sitúa en el origen y los arquetipos no son más que semillas que sólo en el árbol adulto adquieren significado. Situada en el presente, la visión es la del trabajo de cada día, que no puede sino desmontar una imagen para ir haciendo con los mismos elementos la figura siguiente. La metáfora es siempre insuficiente porque el tiempo se presenta con máscara de infinito. Detrás de esa máscara… Los aventureros han de cuidarse del canto de las sirenas y también de su silencio, porque su melodía es la única fuente de música en la travesía. Y sin música, el viaje carece de sentido, ya que el viaje no es otra cosa que un canto. La música vive en el tiempo y desenmascara al tiempo sin palabras, porque tiempo y razón son dos fases de la misma ausencia de ser, que no conoce otro rumbo que el del ser más cada día.La palabra de la razón se hace musical en la medida en que la música encuentra su letra: allí el sentimiento descubre su sentido más allá de si mismo. Metarquetipo.

Los bolos de Chesterton

2007-12-29T11:08:00.002Z

Dora Maar: Assia

"Hay una inclinación en el hombre como la hay en el juego de bolos, y el cristianismo fue el descubrimiento de la manera de corregir la perversa inclinación y acertar en el blanco. Muchos se sonreirán al oirlo, pero es profundamente cierto que la buena noticia que trajo el evangelio fue la nueva del pecado original."

G.K.Chesterton

POEMA COMPLETO

2007-12-06T09:49:00.001Z

No hay poema completo
Afortunadamente
Porque la mitad de tu palabra
Le pertenece a otro.

SILENCIO

2007-11-13T12:18:00.002Z

Dora Maar: Desnudo y candelabro.

Poetas que han hecho
Voto de silencio
Por crear el vacío
En que el ruido y el furor se drenen
Para que la primavera despierte
Sobre campos nuevos
Invadidos por los basureros
De los ingenieros del alma

Mapas

2007-10-24T14:56:00.005+01:00

Dicen algunos que no hay mapa de un territorio que no existe. Otros sostienen que el mapa es lo que da existencia al territorio. Es cuestión de opiniones.

Lo cierto es que lo cierto no es para todos lo mismo.

Brújulas

2007-08-21T10:25:00.002+01:00

Ha dicho algún viajero que al acercarse a Usofía las brújulas enloquecen. Podría pensarse que sólo aquellos que conocen de estrellas pueden guiarse en tales circunstancias. Puede pensarse también que las corrientes llevan inevitablemente a buen puerto a las embarcaciones que no oponen resistencia y que sólo llegan aquellos que están incluidos en la secreta lista que en la propia Usofía se tiene guardada….pueden pensarse muchas cosas, en efecto. Y también que en la navegación el pensamiento es un instrumento más , y no todo depende de los instrumentos.

OSCURA MATERIA

2007-08-17T13:08:00.000+01:00

"Parece que no sabemos realmente qué es el espacio, así que tal vez no deberíamos tener el derecho de nombrarlo." Wittgenstein "Cantad conmigo en coro: Saber, nada sabemos" Machado “Materia Oscura” es la hipótesis que pretende compensar la falta de consistencia de la "ley" basada en el concepto de gravedad como parámetro de obsevación del universo. “Energía Oscura” hace falta también para explicar por qué se aceleran las estrellas al alejarse, como si estuvieran cayendo hacia arriba. Todo poeta sabe que hay más materia y energía oscura que otra cosa y todo Hamlet sabe que hay más cosas en el cielo y en la tierra de lo que sueña nuestra ciencia. ¿No las hay acaso en el ser humano? ¿Y no es el ser humano el único y precario instrumento con el que hacemos ciencia? Ver : Ernesto Sábato,"Poderío e impotencia de Einstein" http://homepage.mac.com/eeskenazi/sabato.html Foto: Dora Maar ,"Silence"

ESPEJISMO

2007-08-09T13:26:00.001+01:00

Usofía se divisa desde Arcadia en las mañanas claras, y parece estar a muy corta distancia. Sólo que los habitantes de Arcadia se dicen felices y nunca despiertan tan temprano para observar el horizonte. A cierta hora, la silueta de Usofía se desdibuja, hasta parecer un espejismo y desvanecerse completamente. De allí que en Arcadia se habla de ella como una leyenda de trasnochados.

Dimensiones de la física y categorías kantianas

2007-07-30T22:28:00.000+01:00

Es difícil no ver coincidencia entre las 10 dimensiones de la física teórica actual -que ahora son 11 con la propuesta M- y las 10 categorías del pensamiento formuladas por Kant sobre las bases construidas por Platón y Aristóteles. Tal vez los físicos, aficionados al juego del origami con que plegando y plegando el espacio alcanzan matemáticamente la "Membrana" con M de Misterio, hayan olvidado la propuesta idealista. Tal vez volvamos a comprobar que los espejos reflejan al que se mira en ellos. A los expertos lo que es de expertos y a los aventureros, la aventura. "Ese territorio empero es una isla, a la cual la naturaleza misma ha asignado límites invariables. Es la tierra de la verdad (nombre encantador), rodeada por un inmenso y tempestuoso mar, albergue propio de la ilusión, en donde los negros nubarrones y los bancos de hielo, deshaciéndose, fingen nuevas tierras y engañan sin cesar con renovadas esperanzas al marino, ansioso de descubrimientos, precipitándolo en locas empresas, que nunca puede ni abandonar ni llevar a buen término. Pero antes de aventurarnos en ese mar, para reconocerlo en toda su extensión y asegurarnos de si hay alguna esperanza que tener, bueno será que demos una última ojeada al mapa de la tierra que vamos a abandonar." Emmanuel Kant Crítica de la razón pura

PERDIDOS

2007-07-19T16:25:00.002+01:00

No hay aventura si no nos perdemos del todo al menos una vez.

Sin brújula quedan estrellas y sin estrellas queda lo absoluto invisible, o lo invisible absoluto, según quiera llamársele. Lo que ocurre después pertenece enteramente a Usofía: no se sabe nada acerca de ello.

"Entreme donde no supe

y quedeme no sabiendo

toda ciencia trascendiendo"

San Juan de la Cruz.

RELOJES

2007-07-03T16:56:00.000+01:00

Los relojes se comportan de manera peculiar en Usofía.

No es Cronos, el viejo maestro del tiempo, quien dispone de las cosas.

Dicen que su padre Urano, el anciano de la eterna juventud, juega con las agujas de manera traviesa.

Casi siempre se adelantan los instrumentos y marcan una hora que aún no ha llegado.

AMENAZA

2007-06-26T10:53:00.000+01:00

"Si tomamos en serio la recompensa deberíamos tomar en serio también la amenaza de perderla."

MÁS PREGUNTAS

2007-06-24T12:18:00.000+01:00

Mientras tengamos preguntas tendremos esperanza. Mientras hay esperanza hay vida. No te apresures a responder; la pregunta es una ventana abierta por la que puede entrar el pájaro que conoce la melodía y el rumbo.

PREGUNTAS

2007-06-23T13:11:00.005+01:00

Dora Maar: Ubú

EL HOMBRE ES UN ANIMAL QUE SE HACE PREGUNTAS, a las que casi siempre responde como un animal.

Anónimo contemporáneo

CAER HACIA ARRIBA

2007-06-22T10:46:00.003+01:00

Mientras “lo eterno femenino nos atraehacia si”* , la lógica de las cosas, la estructura íntima de lo que presuntuosamente llamamos “realidad” cede irreversiblemente lugar a la lógica verdadera, la del logos.

Ascenso se convierte en descenso y en llegada; no hay otro peligro que el que dibuja nuestro miedo y no hay más miedo que el de perder esto que decimos “ser” y que nunca nos ha pertenecido.El rey se muere para que venga el ángel..mil veces dicho y otras tantas desoído, pero ¿Podría ser de otra manera?

*Goethe

summertime

2007-06-21T12:15:00.006+01:00

LEEMOS apenas los TITULARES, acostumbrados como estamos a CREER que sólo las NOTICIAS son novedades. Buscamos ACCIONES más que sentimientos o PENSAMIENTOS, que recibimos cuando vienen en FRASES CORTAS…DIFÍCIL es decidir si esto esto es victoria de la TELEVISIÓN o , por el contrario, REVANCHA de la POESÍA.

"Ayudadme a comprender lo que os digo
Y os lo explicaré mejor"
MACHADO.

METASIMBÓLICO (A)

2007-06-18T15:01:00.001+01:00

Dora Maar: 29 Rue d'Astorg

1. adj. Perteneciente o relativo a la metasimbólica.

Metasimbólica:

Parte de la simbólica que trata del símbolo en cuanto otro que él mismo.

Diccionario de la Irreal Academia

2007-06-18T14:38:00.000+01:00